Yo no me sé entristecer
Ni ser alegre de veras.
Creedme: yo no sé ser.
¿Serán las almas sinceras
También así, sin saber?
¡Ah, ante la ficción del alma
Y el mentir de la emoción,
Con qué placer me da calma
Ver una flor sin razón
Florecer sin corazón!
Pero, en fin, no hay diferencia.
La flor da flor sin querer
Y sin querer uno piensa.
Lo que en ella es florecer
Es en nosotros conciencia.
Después, a nosotros y ella,
Si el Hado la hace pasar,
Mueven las patas los dioses
Y nos vienen a pisar.
Está bien: mientras no vienen
Hay que dar flor o pensar.
Fernando Pessoa
del libro: Noventa poemas últimos publicado por Ediciones Hiperión.
Ni ser alegre de veras.
Creedme: yo no sé ser.
¿Serán las almas sinceras
También así, sin saber?
¡Ah, ante la ficción del alma
Y el mentir de la emoción,
Con qué placer me da calma
Ver una flor sin razón
Florecer sin corazón!
Pero, en fin, no hay diferencia.
La flor da flor sin querer
Y sin querer uno piensa.
Lo que en ella es florecer
Es en nosotros conciencia.
Después, a nosotros y ella,
Si el Hado la hace pasar,
Mueven las patas los dioses
Y nos vienen a pisar.
Está bien: mientras no vienen
Hay que dar flor o pensar.
Fernando Pessoa
del libro: Noventa poemas últimos publicado por Ediciones Hiperión.
