El año es como el año hace mil años,
llevamos el cántaro y golpeamos el lomo de la vaca,
segamos sin querer saber nada del invierno,
sin saber nada bebemos mosto,
pronto habremos sido olvidados
y los versos se desharán como nieve ante la casa.
El año es como el año hace mil años,
miramos al bosque como establo del mundo
mentimos y tejemos cestos para peras y manzanas,
dormimos mientras nuestras botas sucias
se descomponen ante la puerta de la casa.
El año es como el año hace mil años,
no sabemos nada,
no sabemos nada del ocaso,
de las ciudades hundidas, de la corriente
en la que se ahogaron hombres y caballos.
Thomas Bernhard
